Voici venus les derniers jours de septembre. Le mois s\u2019ach\u00e8ve sous un soleil encore g\u00e9n\u00e9reux, la lumi\u00e8re s\u2019\u00e9tire comme une vieille \u00e9toffe, et la douceur pousse encore les obstin\u00e9s \u00e0 traquer le c\u00e8pe au d\u00e9tour du bois. Les palombes fr\u00e9missent dans le lointain, les grues messag\u00e8res de l\u2019hiver n\u2019ont pas encore occup\u00e9 la carte du ciel, le fond de l\u2019air est froid. Nous voici au temps de l\u2019\u00e9quinoxe. Jadis, les paysans continuaient de semer, conservaient la figue et la tomate, gaulaient les noix, ramassaient la ch\u00e2taigne avant de vendanger. C\u2019\u00e9tait le temps o\u00f9 les saisons se lisaient sur le cadran agricole, non sur celui d\u2019un smartphone. On guettait l\u2019alignement des oiseaux sur les fils en pensant au bois \u00e0 rentrer, tandis que les tracteurs \u2014 d\u00e9j\u00e0 \u2014 labouraient la plaine pour les semailles. Ces rep\u00e8res ne subsistent plus que dans la m\u00e9moire : le peuple des campagnes, jadis si nombreux, s\u2019en est all\u00e9 sans bruit vers les villes. Sa disparition a effac\u00e9 le rythme qu\u2019il imposait \u00e0 la vie collective : d\u00e9sormais, l\u2019ann\u00e9e n\u2019a plus de boussole.<\/p>\n\n\n\n
Qui r\u00e8gle donc le cours des saisons ? Les travailleurs des villes, sans doute. Ce peuple surgit de ses bureaux comme les \u00e9tourneaux des haies : soudain, tout le monde dehors, banderoles au vent, \u00e9quinoxe des cort\u00e8ges. On menace les puissants, qui font mine de r\u00e9gner, mais n\u2019ont plus grande prise sur le r\u00e9el. Alors, comme aux \u00e2ges antiques, on sacrifie rituellement le bouc \u00e9missaire \u2014 \u00e9lites, ministres, chefs, pr\u00e9sident, \u2014 pour conjurer la pluie, la guerre ou, pire encore, l\u2019imp\u00f4t. On veut la t\u00eate des tr\u00e8s riches tant qu\u2019on y est par souci d\u2019\u00e9quit\u00e9 de fa\u00e7ade. Cela n\u2019arrange rien, mais distrait. Trois mill\u00e9naires que la recette tient : inefficace, certes, mais diablement cathartique.<\/p>\n\n\n\n
Ainsi flotte ce climat \u00e9trange. Le soleil franchit l\u2019\u00e9quateur c\u00e9leste comme un passager change d\u2019avion et de fuseau horaire, indiff\u00e9rent \u00e0 nos \u00e9tats d\u2019\u00e2me. Le jour raccourcit, la nuit s\u2019\u00e9tend, et nos humeurs se brouillent avec la lumi\u00e8re. Nous croyons \u00e0 des caprices, mais la m\u00e9canique c\u00e9leste travaille nos nerfs mieux qu\u2019un astrologue. Le c\u0153ur balance comme la clart\u00e9, et la confiance dans les institutions se r\u00e9duit \u00e0 mesure que tombent les feuilles. \u00c0 ce moment de l\u2019ann\u00e9e, les anciens recommandaient l\u2019attente : pas de mariage, pas de coupe de bois, pas de loi nouvelle,\u2026 pas de changements majeurs . Nous faisons exactement l\u2019inverse, promulguant, r\u00e9formant et d\u00e9truisant dans une pr\u00e9cipitation qui n\u2019\u00e9coute ni le ciel ni la terre, mais seulement la rumeur du moment. \u00c9tait-ce le bon moment pour changer de gouvernement ?<\/p>\n\n\n\n
Sous ce soleil bas, je me suis abandonn\u00e9 \u00e0 consulter l\u2019horoscope du nouveau Premier ministre : G\u00e9meaux. Voil\u00e0 qui explique tout, ou rien. Les G\u00e9meaux, dit-on, sont messagers des dieux, (de Jupiter sans doute !) papillons de l\u2019air, curieux de tout mais sensibles \u00e0 la justice et \u00e0 l\u2019int\u00e9r\u00eat g\u00e9n\u00e9ral. C\u2019est rassurant, en un sens : un chef qui lit les pancartes des manifestants et garde la politesse de n\u00e9gocier c\u2019est un atout en ces temps de rage et d\u2019impatience. Mais en France, cela p\u00e8se moins qu\u2019un bras de fer et un rapport de force. Ici h\u00e9las, la conversation est une faiblesse, la n\u00e9gociation une capitulation. On n\u2019obtient rien par l\u2019entente : seulement \u00e0 coups de cris, de gr\u00e8ves et d\u2019\u00e9paules rentr\u00e9es. La politique \u00e0 l\u2019Assembl\u00e9e nationale se mue en foire d\u2019automne : chacun y tire sur ses cibles, y gagne une peluche, et rentre chez soi convaincu \u00ab d\u2019avoir particip\u00e9 \u00bb.<\/p>\n\n\n\n
Ne nous faisons pas d\u2019illusions : ni l\u2019astrologie n\u2019explique la politique, ni la politique n\u2019explique le climat. Mais il faut bien meubler la morosit\u00e9. Alors, \u00e0 d\u00e9faut de r\u00e9inventer le monde, on renverse ses propres statues \u2014 fussent-elles de pl\u00e2tre \u2014 \u00e0 la f\u00eate foraine de l\u2019Histoire. On rit de la chute, on applaudit la poussi\u00e8re, mais le socle demeure, nu et vide. Les Romains, qui avaient toujours le mot juste, rappelaient : \u00ab La roche Tarp\u00e9ienne est proche du Capitole. \u00bb Entre la gloire et le pr\u00e9cipice, il n\u2019y a qu\u2019un pas, et nous nous y jetons avec une constance qui force le respect. Chaque ministre renvers\u00e9, chaque r\u00e9forme d\u00e9truite, chaque chef conspu\u00e9 en t\u00e9moigne : la l\u00e9g\u00e8ret\u00e9 du peuple rivalise avec la fragilit\u00e9 de ses ma\u00eetres.<\/p>\n\n\n\n
Ainsi va la France sous le soleil de septembre. Les paysans ne guident plus l\u2019ann\u00e9e, les travailleurs manifestent sans y croire, les dirigeants r\u00e8gnent sans gouverner. La saison bascule comme l\u2019humeur d\u2019un peuple qui ne sait plus quelle \u00e9toile suivre. Tout semble recommencer, et rien ne change. Seul le calendrier, imperturbable, tourne sa page : septembre s\u2019efface, mais l\u2019illusion demeure. Nous croyons vivre un temps nouveau, alors que nous rejouons les m\u00eames gestes de l\u2019\u00e9quinoxe : cort\u00e8ges et sacrifices, r\u00eaves de grandeur et go\u00fbt obstin\u00e9 du pr\u00e9cipice.<\/p>\n\n\n\n
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